![\"alt\"](\"https:\/\/www.revistarambla.com\/wp-content\/uploads\/2014\/08\/Folletin_07_revRambla01.jpg\")
En los cap\u00edtulos<\/span> anteriores<\/span>: el rodaje<\/span> de un melodrama ha reunido<\/span> a dos c\u00e9lebres<\/span> estrellas<\/span> de Holywood<\/span>, llamadas<\/span> a reproducir<\/span> en el filme<\/span> las<\/span> circunstancias<\/span> que<\/span> acabaron<\/span> con su<\/span> pasado<\/span> matrimonial. Ambos<\/span> protagonistas<\/span> son col\u00e9ricos<\/span> y desenfrenados<\/span>. Los di\u00e1logos<\/span> del gui\u00f3n<\/span> provocan<\/span> el enfrentamiento<\/span> entre<\/span> los otrora<\/span> amantes<\/span>.<\/i><\/b><\/p>\n\t\u00a0<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
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\t\u00a0<\/p>\n
\tEn los cap\u00edtulos anteriores: el rodaje de un melodrama ha reunido a dos c\u00e9lebres estrellas de Holywood, llamadas a reproducir en el filme las circunstancias que acabaron con su pasado matrimonial. Ambos protagonistas son col\u00e9ricos y desenfrenados. Los di\u00e1logos del gui\u00f3n provocan el enfrentamiento entre los otrora amantes.<\/i><\/b><\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t![\"alt\"](\"https:\/\/www.revistarambla.com\/wp-content\/uploads\/2014\/08\/Folletin_07_revRambla02.jpg\")
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\t\u00a0<\/p>\n
\tEn Francia, Ben film\u00f3 bombardeos, trincheras y cargas a la bayoneta bajo el fuego de las ametralladoras; encajando poses y trampas, pervirtiendo el rostro m\u00e1s horrendo del combate con el semblante heroico de la propaganda b\u00e9lica. Y ahora est\u00e1 registrando, sin quererlo y en toda su crudeza, una guerra infinitamente menos espectacular que las batallas a las que asisti\u00f3, pero inflamada de un odio tan genuino que no deja de sobrecoger a sus forzosos espectadores.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tEsa pareja de pobres ricos desgraciados le han calado el miedo en el cuerpo, por los muchos d\u00f3lares que puede perder si todo se va al garete (\u00bfc\u00f3mo va a explic\u00e1rselo a su mujer…?).<\/p>\n
\tSobre el papel hay otro de sus fragmentos l\u00edricos: “Las manos en las sienes como gesto extremo de desesperaci\u00f3n. Aflora una l\u00e1grima a sus pupilas de conocido hombre de mundo. Ella baja la vista; siente un nudo en la garganta, herida al fin.”<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t***<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tElizabeth<\/b><\/p>\n
\tTuvimos nuestro momento y lo apuramos hasta el final. Nuestra desgracia es haber dejado de ser ni\u00f1os. Te quiero, Adam, pero es imposible. O al menos as\u00ed lo creo ahora. Te amo, pero tal vez no seas el hombre de mi vida. Mi destino parece rechazarte. De cualquier modo, necesito tiempo. Necesito volver a ese peque\u00f1o pueblo de Kansas y pasear al atardecer entre las v\u00edas solitarias del tren; sentarme a la sombra de un \u00e1lamo y cortar flores silvestres para mi madre.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tUn instante de pausa. Y el colof\u00f3n dolorido:<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tElizabeth<\/b><\/p>\n
\t(continuaci\u00f3n)<\/p>\n
\tNecesito tiempo, Arthur. Mucho tiempo.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t***<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t“Dios m\u00edo”, musita Ben, no se sabe si un instante antes o un segundo despu\u00e9s de la hilarante erupci\u00f3n del gal\u00e1n:<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–\u00a1\u00bfArthur?! \u00bfEn qu\u00e9 est\u00e1s pensando, Liz?<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tUna at\u00f3nita Elizabeth estrella sus pupilas contra la barrera de luces que le impide distinguir el rostro atormentado de Ben; sorprendida por la insolencia de Arthur, sin percatarse a\u00fan de que ha desbarrado. Y se revuelve de pronto en el asiento –adem\u00e1n iracundo, perdida la se\u00f1orial compostura exigida por el gui\u00f3n– para encarar con su peor rostro la media sonrisa autosuficiente de Arthur.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tBen comprende con claridad meridiana que sus dos protagonistas han desertado de la escena, una vez liberado el diablo de los odios, pero carece de tiempo y energ\u00edas para gritar el “\u00a1corten!” de rigor antes de que el temporal se abata sobre su pel\u00edcula.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–\u00bfEst\u00e1s bromeando, querido? Tu \u00faltima frase no est\u00e1 en el gui\u00f3n.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–Tampoco lo est\u00e1 “Arthur”, querida. \u00bfBromeabas t\u00fa?<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tBen se levanta de su silla con la expresi\u00f3n fatal de quien va resignado al pared\u00f3n. Scott, adelantado a su jefe, ha mandado detener la toma con sendos golpes en las espaldas de los dos c\u00e1maras que tiene delante. La rabia de su percusi\u00f3n hace protestar de dolor a uno de los operadores.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t“Consumatum<\/i> <\/i>est<\/i>“, se duele Ben para s\u00ed.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tElizabeth est\u00e1 apu\u00f1alando a su\u00a0partenaire<\/i>\u00a0con la mirada, pero \u00e9l quiere echar m\u00e1s le\u00f1a al fuego, no se conforma con perseverar en la burla. El despecho de los meses pasados se regocija ahora en el deber de humillar. No hay piedad para el vencido, una pelea de gallos es el fermento en que ha devenido el idilio entre Elizabeth Hard y Arthur Smilling (en la pila bautismal, Artur Smulniak), la m\u00e1s c\u00e9lebre historia de amor del pujante Hollywood, por encima del matrimonio entre Douglas Fairbanks y Mary Pickford.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tArthur recuerda entonces una frase de Ben, pronunciada hace tiempo en un d\u00eda anodino, sin venir demasiado a cuento pero con segunda intenci\u00f3n manifiesta: “El amor perdona muchas cosas, pero la memoria no.”<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tA falta de frases lapidarias donde aferrar su ira, Elizabeth parece una fiera herida; replegada sobre su dolor como una pantera, doblemente bella en la desgracia.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–Te odio –musita antes de estallar:–. \u00a1\u00a1\u00a1Cerdo!!!<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tAun siendo tanta la rabia que alberga, ha medido con precisi\u00f3n la justa abertura de los labios, para azotar en pleno rostro de Arthur con todo su desprecio.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tA todo esto, las manos de los extras se han separado, ya no circulan camareros son\u00e1mbulos entre las mesas ni sigue tocando el an\u00f3nimo m\u00fasico negro su melod\u00eda adormecedora. Las miradas que hac\u00eda breves momentos se extraviaban en el limbo de la ficci\u00f3n, ahora convergen en los dos examantes y exesposos, con pareja sed de espectacularidad a la demostrada por cuantos espectadores vieron las pel\u00edculas documentales que Ben grab\u00f3 en el Marne y Verd\u00fan.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–Te admiro de verdad, Liz: \u00a1has estado a punto de sacar la escena adelante sin ayuda de una sola copa! \u00a1Qui\u00e9n lo hubiera dicho!<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tElizabeth moldea el improperio en la horma de la boca, lo revuelve luego para darle consistencia entre los labios carnosos, como si catara detenidamente el grado de acritud de su sonido, y a la postre lo lanza, quedo pero certero, contra la mirada triunfal de Arthur.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–Maldito cabr\u00f3n…<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tY no espera a la r\u00e9plica para volver a la ofensiva:<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–…\u00a1perro!….<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tCon tal denuesto ha tocado la l\u00ednea de flotaci\u00f3n, pero de su propia nave:<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–\u00bfPerro? Por favor, Liz, no confundamos los t\u00e9rminos –en esta partida, todas las cartas se convierten en ases para Arthur–. T\u00fa fuiste quien se empe\u00f1\u00f3 en rodearnos de esa jaur\u00eda de caniches apestosos y maricones.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–\u00a1Preferir\u00eda hac\u00e9rmelo con cualquiera de ellos antes que volver a acostarme contigo! –y al proclamarlo, Elizabeth adelanta la cabeza sobre la mesa, como si quisiera mantener in\u00fatilmente un secreto que todo el mundo acaba de escuchar.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tArthur aprovecha para imitarla, pero su movimiento parece cauto, cuando no medroso (\u00bfteme recibir un bofet\u00f3n?). Quien los viera as\u00ed por vez primera, pensar\u00eda que van a besarse, o que la sordera los arrima sobre el plano de la mesa, para poder entenderse.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tEmulando los aleteos de la nariz de un sabueso, Arthur olisquea con teatralidad la proximidad de Elizabeth, cuyo aliento saturnal nota en pleno rostro. Luego tuerce la boca con afectaci\u00f3n, en se\u00f1al de contrariedad.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t–\u00bfC\u00f3mo haces para que la gente huela a perfume donde s\u00f3lo apesta a whisky? –y ahora, agravando el gesto:–\u00a0Yo tampoco lo har\u00eda hoy contigo, \u00bfsabes? Mi cach\u00e9 ha subido mucho: prefiero a Mae West.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t***<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\tQuer\u00edan las habladur\u00edas que la lascivia de Mae West no tuviera freno. Seg\u00fan las malas lenguas toda lubricidad le era grata, incluso ser violada, y no hab\u00eda hecho otra cosa –a decir de las mismas desautorizadas fuentes– un robusto muchacho que se col\u00f3 en su camerino de Broadway en 1926, mientras la actriz representaba\u00a0Sex,<\/i>\u00a0obra que la hab\u00eda encumbrado a las alturas del malditismo. Los chafardeos identificaban a Arthur con el joven violador. En realidad, el rudo encuentro nunca tuvo lugar: Arthur y Mae se conocieron cinco a\u00f1os m\u00e1s tarde, y por cierto se cayeron muy mal, con lo que nunca llegaron a compartir lecho. Pero ninguno de los dos sali\u00f3 al paso de las charlataner\u00edas, sus motivos tendr\u00edan para ello.<\/p>\n
\t\u00a0<\/p>\n
\t(Continuar\u00e1)<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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