{"id":53879,"date":"2023-03-21T16:44:46","date_gmt":"2023-03-21T15:44:46","guid":{"rendered":"https:\/\/www.revistarambla.com\/?p=53879"},"modified":"2025-02-08T20:49:38","modified_gmt":"2025-02-08T19:49:38","slug":"carta-a-un-poeta","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revistarambla.com\/en\/carta-a-un-poeta\/","title":{"rendered":"Carta a un poeta"},"content":{"rendered":"<figure id=\"attachment_53881\" aria-describedby=\"caption-attachment-53881\" style=\"width: 696px\" class=\"wp-caption aligncenter\"><img decoding=\"async\" class=\"wp-image-53881 size-full\" src=\"https:\/\/www.revistarambla.com\/wp-content\/uploads\/2023\/03\/machado-en-el-chale-de-rocafort-\u00a9-finezas.webp\" alt=\"Antonio Machado con su familia en Rocafort.\" width=\"696\" height=\"496\" srcset=\"https:\/\/www.revistarambla.com\/wp-content\/uploads\/2023\/03\/machado-en-el-chale-de-rocafort-\u00a9-finezas.webp 696w, https:\/\/www.revistarambla.com\/wp-content\/uploads\/2023\/03\/machado-en-el-chale-de-rocafort-\u00a9-finezas-512x365.webp 512w, https:\/\/www.revistarambla.com\/wp-content\/uploads\/2023\/03\/machado-en-el-chale-de-rocafort-\u00a9-finezas-18x12.webp 18w\" sizes=\"(max-width: 696px) 100vw, 696px\" \/><figcaption id=\"caption-attachment-53881\" class=\"wp-caption-text\">Antonio Machado con su familia en Rocafort.<\/figcaption><\/figure>\n<p>En Espa\u00f1a lo mejor es el pueblo y las alas que lo cobijan, el coraz\u00f3n de los poetas. Muri\u00f3 el poeta, de pena se muri\u00f3 Antonio Machado, de melancol\u00eda, porque el destierro mata a golpes y en silencio, porque el fr\u00edo que recorre las manos y la espalda, los pies y la garganta te impiden ver lo que dejaste, so\u00f1arlo y apretarlo como si fuera un hijo. S\u00ed, poeta, porque cada cad\u00e1ver, cada difunto rodando en las cunetas, corriendo hacia otra tierra, sin lengua que se entienda, durmiendo para siempre en oquedades, es la muerte de ella, y sigue muerta, la Rep\u00fablica. Te fuiste envuelto en sus colores, rojo, amarillo y morado, pero entre t\u00fa y yo queda a lo lejos un trazo de esperanza.<\/p>\n<p>Ayer, cuando la primavera ya revolotea entre almendros, naranjos, limoneros, le\u00ed que un nuevo poema ha aparecido, un poema tuyo, dicen, a la espera de identificaciones y estudios. Ah\u00ed est\u00e1, custodio de la Instituci\u00f3n Fern\u00e1n Gonz\u00e1lez, Fondo Zugazaga, en la ciudad de Burgos. Quiz\u00e1s t\u00fa no lo sepas, pero tu hermano Manuel y su mujer Eulalia, cuando estall\u00f3 el golpe de 1936, estaban en la ciudad a la que acud\u00edan cada a\u00f1o para visitar a la hermana de tu cu\u00f1ada. Y all\u00ed se quedaron, de pensi\u00f3n, durante tres a\u00f1os, hasta acabar la guerra.<\/p>\n<p>Tu hermano Manuel muri\u00f3 en el 47 y su esposa Eulalia C\u00e1ceres don\u00f3 su fondo (el de Manuel) y parte del tuyo a la instituci\u00f3n burgalesa, que lo conserva como oro en pa\u00f1o. Todos esos documentos que llaman machadianos deben rondar los 1300, o se aproximan. Eulalia, no s\u00e9 si sabr\u00e1s, a la muerte de tu hermano, ingres\u00f3 en una Congregaci\u00f3n religiosa en Barcelona -El Cottolengo del padre Alegre- cuidando ni\u00f1os enfermos y desfavorecidos, legando nueve documentos que a su muerte la Congregaci\u00f3n entreg\u00f3 a la Instituci\u00f3n.<\/p>\n<p>F\u00edjate poeta que tres d\u00edas despu\u00e9s de morirte, tu hermano Jos\u00e9 encontr\u00f3 en tu viejo gab\u00e1n un papel arrugado, escrito en lapicero con tres notas escritas \u00abser o no ser\u00bb, \u00abesos d\u00edas de azul y este sol de la infancia\u00bb y otras canciones a Guiomar (el amor de tu vida).<\/p>\n<p>Ahora, aparece un poema entre la documentaci\u00f3n del secretario de tu hermano Manuel, escrito en un hojita de papel fino y con membrete de tu c\u00e1tedra de lengua francesa en Soria. El poema tiene un nombre, <em>Las viejas de Castilla<\/em>. Pero mira, casualidades o milagros, no lo s\u00e9. Leo en el <em>Diario de Burgos<\/em> \u00abes un soneto en alejandrinos, que viene encabezado por unos versos del Hamlet de Shakespeare\u00bb: <em>To be or not to be that is the question. Whether &#8216;tis nobler in the mind to suffer<\/em> (Ser o no ser, esa es la cuesti\u00f3n. Si la gente cree que es m\u00e1s noble sufrir&#8230;) \u00bfHab\u00edas vuelto a empezar ese poema en Colliure? \u00abSer o no ser\u00bb. Alg\u00fan d\u00eda lo sabremos.<\/p>\n<p>Yo no s\u00e9 si Castilla es tierra de santos, pero s\u00ed de poetas, -contigo es excepci\u00f3n, est\u00e1s partido en dos, Sevilla y Soria- a veces me pregunto donde lat\u00eda m\u00e1s tu coraz\u00f3n, si al ver el Guadalquivir, o en tus tr\u00e1nsitos por la tierra de polvo junto a Alvargonz\u00e1lez.<\/p>\n<p>Lo que si me consta es que el pueblo te lee, el de Castilla (La Nueva y la Vieja), el andaluz, el catal\u00e1n, el vasco y el murciano, el gallego y el extreme\u00f1o te saborea, te agradece y te recuerda. He crecido contigo, con cada verso y cada estrofa, me he re\u00eddo con Juan de Mairena y, a veces, hasta me he asombrado.<\/p>\n<p>Ahora vuelvo a leerte -cosa nueva esta- un poema escondido y lo transcribo y lo imprimo y lo uno a tus libros con todo el dolor del mundo porque no quiero escribir que es el \u00faltimo que flota en esta tierra nuestra.<\/p>\n<h4><em>Las viejas de Castilla<\/em><\/h4>\n<p><em>Un d\u00eda cabalgaba por la ancha carretera<\/em><\/p>\n<p><em>que va de Soria a Burgos, mediada primavera,<\/em><\/p>\n<p><em>por estos altos llanos la primavera tarda<\/em><\/p>\n<p><em>a abrir sus manos rosas sobre la tierra parda.<\/em><\/p>\n<p><em>Y ya es abril mediado cuando el verdor renace,<\/em><\/p>\n<p><em>donde los potros juegan, donde la oveja pace,<\/em><\/p>\n<p><em>[el pescador furtivo apresta sus reteles<\/em><br \/>\n<em>y tienen las abejas donde libar sus mieles]*<\/em><\/p>\n<p><em>cuando de blancas flores se cuajan los ciruelos<\/em><\/p>\n<p><em>y la cig\u00fce\u00f1a madre ense\u00f1a a los hijuelos<\/em><\/p>\n<p><em>a usar las alas torpes, y al comenzar de mayo,<\/em><\/p>\n<p><em>es blanca todav\u00eda la espalda del Moncayo<\/em><\/p>\n<p><em>Y al hombre que trabaja el pegujal tard\u00edo<\/em><\/p>\n<p><em>castiga la ventisca y azota el cierzo fr\u00edo.<\/em><\/p>\n<p><em>Mas sol y azul\u2026 Prefiero los yermos de Castilla<\/em><\/p>\n<p><em>a las floridas vegas de C\u00f3rdoba o Sevilla.<\/em><\/p>\n<p>*Esos versos aparecen encajados, sobreescritos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>En el D\u00eda Mundial de la Poes\u00eda, recordando a Antonio Machado<\/p>","protected":false},"author":15,"featured_media":53881,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[4092],"tags":[4118],"class_list":["post-53879","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-capsulas","tag-jacobo-pinol"],"yoast_head":"<!-- This site is optimized with the Yoast SEO plugin v27.5 - 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