{"id":1203,"date":"2011-10-29T05:34:19","date_gmt":"2011-10-29T03:34:19","guid":{"rendered":"https:\/\/www.revistarambla.com\/abismo-fue-esa-cima\/"},"modified":"2023-12-29T13:44:18","modified_gmt":"2023-12-29T12:44:18","slug":"abismo-fue-esa-cima","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revistarambla.com\/en\/abismo-fue-esa-cima\/","title":{"rendered":"Abismo fue esa cima"},"content":{"rendered":"

En ning\u00fan caso podr\u00e1 Aglaya<\/span> ser una mujer m\u00e1s bella que Natasia<\/span> Fil\u00edppovna<\/span>, pues la belleza es el zumo que supura<\/span> de una herida por la que ella jam\u00e1s habr\u00e1 sufrido. Siempre un sucio Leb\u00e9dev<\/span> andar\u00e1 rondando la pura presencia del pr\u00edncipe Mishkin<\/span>, por m\u00e1s que nunca lograr\u00e1n artima\u00f1as y traiciones manchar la m\u00e1s diminuta mol\u00e9cula de un coraz\u00f3n de tal cristal. Nunca un hombre como Gania<\/span> lograr\u00e1 rozar siquiera las puntas de los pies del ind\u00f3mito cuerpo de esa virgen hosca pero hermosa que es Aglaya<\/span>, sino que habr\u00e1 de contentarse<\/span> con manosear a ciegas la piel mil veces vista de una mujer tan vulgar y corriente como su propia hermana Varia, que muerto el antiguo orgullo y embarrados<\/span> ya los bajos de la falda, por usura<\/span> y alcahueta, poco tiene que perder haciendo suyas las vanas pretensiones de un hermano al que no sabemos si ama m\u00e1s que odia.<\/p>\n

Digamos que s\u00ed, un hilo de nada aparta la luz de las tinieblas, la vigilia del so\u00f1ar. Un verano basta para que la distancia que nutre un saber que no es erudito (\u00abni pizca\u00bb, dijo el pr\u00edncipe cuando Aglaya<\/span> pregunt\u00f3 por su cultura), sino profundo, inocente pensamiento (sin quererlo ha visto el pr\u00edncipe tortura indecible y sufrimiento en la belleza deslumbrante de Natasia<\/span>), un verano solo, digo, es suficiente para cambiar de un golpe esa clar\u00edsima<\/span> apertura en la muda y sorda indiferencia de un enfermo, de un idiota. Es una cuerda floja, pensamos, la visi\u00f3n, y amenazar con girarse en un instante en la demencia; es el precipicio de la lucidez, nos decimos, hundir de pronto el rostro en la noche y en las sombras. Porque nadie negar\u00e1 que esas grietas de claridad inhumana le ponen a uno contra una pared, ante un abismo, una frontera. \u00bfO no ha preguntado Ippolit<\/span>, los ojos clavados ora en el halo que flota sobre la cabeza del pr\u00edncipe ora en su propio cuerpo rendido ante la fatalidad, no ha preguntado ese insignificante joven t\u00edsico si no han saltado ellos tambi\u00e9n, alguna vez, desde lo m\u00e1s alto de una torre? \u00bfNo confiesa ahora este enfermo, este desgraciado que en su vida no ha hecho otra cosa m\u00e1s que arrojarse<\/span> mil veces desde lo alto de mil torres, solo, desde lo alto, pues las torres no ten\u00eda puertas, ni escaleras, ni ventanas, y de no caer, ay s\u00ed, de no caer, los buitres y las otras alima\u00f1as rondar\u00edan su t\u00edsico cuerpo un d\u00eda tras otro, all\u00e1 en el cielo, empuj\u00e1ndole<\/span> a morir, ech\u00e1ndole a patadas, y segu\u00edan all\u00ed volando, ahora, d\u00eda a d\u00eda, como si murmurasen<\/span> ensalmos de muerte con cada batir de alas, m\u00e1s all\u00e1 de su cabeza, y qu\u00e9 era entonces sino lo m\u00e1s bello de todo morir con valent\u00eda, de una sola vez, arroj\u00e1ndose<\/span> de cabeza al viento y al aire, que a\u00fan no son de nadie, que son suyos, desde lo m\u00e1s alto de esa torre? Por amor, por un extra\u00f1o amor morboso a las sucias alima\u00f1as que le rondan, o solo por apego, o por ese odio que su enfermedad ha exorbitado<\/span> hasta el m\u00e1s completo absurdo (matar\u00e1 a alguien, a cualquiera), Ippolit<\/span> deposita los \u00faltimos espasmos de la vida que le queda en las fauces de la bestia que tanto detesta<\/span>, pues probablemente crea que alguien como \u00e9l no merece eso tan noble que es caer de las alturas.<\/p>\n

La confesi\u00f3n<\/em> de Ippolit<\/span> perdurar\u00e1, o perdurar\u00e1 tanto como El idiota<\/em> perdure, y con ella esa cosa innombrable<\/span> y verdadera de la que tanto se mofan<\/span> Gania<\/span> y los otros. Porque cuando Ippolit<\/span> decidi\u00f3 confesarse en voz alta ante el indigno auditorio (supremo acto de venganza) casi fue como si echase su carne muerta a los pies de la alima\u00f1a, por m\u00e1s que lo quisiera \u00e9l o no, lo esperase \u00e9l o no, alguien hab\u00eda entre la muchedumbre, un hombre<\/em>, y no pudo dejar de conmoverse, y se grabaron en la mente las palabras que aproximan al intelectual lleno de indeterminado odio al fil\u00f3sofo idiota, lleno de indeterminado amor. No es algo de aqu\u00ed (el mundo) lo que por un momento une a Ippolit<\/span> con el pr\u00edncipe Mishkin<\/span>. Quien solamente conoce el aqu\u00ed del mundo no podr\u00e1 comprender nunca a qu\u00e9 se refer\u00eda el escritor enloquecido con eso de un fest\u00edn y un coro, ni entender\u00e1 por qu\u00e9 esa envidia insuperable al ver pasar al mosquito surcando tranquilo el rayo de luz. Es necesario haber estado al menos una vez fuera del mundo (el coro, la fiesta) para comprenderlo; se necesita haber sido herido por algo enorme, la muerte prematura o la idiotez, en los valles solitarios de Suiza o en un antro cualquiera de Petersburgo<\/span>, pero es necesario sangrar la herida y sufrir el golpe para entenderlo. Y cuando el pr\u00edncipe es conducido desde Rusia a las monta\u00f1as para nunca m\u00e1s volver no podemos evitar decirnos asombrados\u2026 qu\u00e9 precio tan alto (la compasi\u00f3n, la comprensi\u00f3n); qu\u00e9 horror m\u00e1s profundo (la claridad, la lucidez); c\u00f3mo puede ser tan bello el dolor en el rostro de Natasia<\/span>, que huyendo de s\u00ed misma se fundi\u00f3 con la virgen degollada<\/span> de sus sue\u00f1os.<\/p>\n

Es triste que Ippolit<\/span> muera en medio de tanta agitaci\u00f3n in\u00fatil, que Aglaya<\/span> empiece a vivir una vida llena de errores, que Rusia escupa de vuelta al pr\u00edncipe en renovado estado de incurable idiotez. Pero no es solo tristeza, sino algo muy violento, algo exacerbado e incomprensible lo que se agita y se desborda en esta historia rusa. Los ojos de Rogochin<\/span> centellean<\/span> ocultos entre multitudes agolpadas en una estaci\u00f3n de tren; o arden en la macabra oscuridad de una alcoba que no est\u00e1 iluminada, que no se puede iluminar. Flaquean las piernas del pr\u00edncipe y no responden de puro v\u00e9rtigo. El padre de Kolia<\/span> vomita sus recuerdos inventados, delirando<\/span> para siempre deshonrado<\/span>, destrozado. Luego el coraz\u00f3n de alguien galop\u00f3 en el pecho y quiso pararse; un rostro palidec\u00eda de susto o de fatiga; mejillas se ruborizan<\/span> sin remedio por amor o por torpeza; la vista se les hace siempre un mar de bruma y confusi\u00f3n, y una y otra vez dejan de o\u00edr sus o\u00eddos, de ver sus ojos, de latir su coraz\u00f3n. As\u00ed son los hombres y las mujeres de Dostoyevski<\/span>, llamas que se devoran las unas a las otras, consumi\u00e9ndose a s\u00ed mismas en un caos incongruente, temblando sin reposo, estremecidas, enfebrecidas<\/span>, locas, sedientas, tensas como la cuerda en el arco, en el arpa, siempre al borde del ataque de nervios que suelte<\/span> la quilla hacia el oc\u00e9ano infinito, en ese breve instante cuando la luz se toca con la oscuridad, el todo con la nada, la vigilia con el sue\u00f1o, y esa enorme abstracci\u00f3n que se abre paso a hachazos a trav\u00e9s de los bosques cerebrales de la cabeza del idiota.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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